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Il a neigé dans l’aube rose.
Si doucement neigé,
Que le chaton croit rêver.
C’est à peine s’il ose marcher.
Il a neigé dans l’aube rose.
Si doucement neigé.
Que les choses semblent avoir changé.
Et le chaton noir n’ose.
S’aventurer dans le verger.
Se sentant soudain étranger.
À cette blancheur où se posent.
Comme pour le narguer.
Des moineaux effrontés.
Maurice Carême
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